AlexeyPank — Поэтический сборник

Эпиграф к жизни

Мы живем в эпоху безвременья,

Где и завтра то же, что вчера.

И, увы, нам не найти спасенья

В этом мире горестных утрат.

Мы живем, когда вокруг лишь войны.

Где повсюду пепел и зола.

Но, увы, мы лишь того достойны,

Коль вершим подобные дела.

Мы живем? Скажи мне, ради Бога!

Мы живем? Но что за мир вокруг?!

Расскажи, куда ведет дорога,

Незаметный, но могучий друг.

Плоды графоманства

Творец завидует творенью.

Что может он — лишь сотворить,

Дать дату смерти и рожденья,

Творенью оставляя жить.

Что тяжелей — никто не знает.

И то и то — упорный труд.

Но лишь рожденный умирает,

И лишь Творцу хвалу поют.

Хвала Создателю вселенной,

Хвала Тому, кто мир создал.

Но разве проще — в жизни бренной

Писать стихи, ковать металл.

И разве просто жить, не зная,

Когда окончишь ты свой век.

Стремясь успеть — не успеваешь,

О, бедный, бедный человек.

Но от рождения до смерти

Есть у людей особый дар:

Свобода выбора. Поверьте,

Она и счастье, и беда.

Господь, ты любишь все творенья,

Коль дал нам право выбирать,

Как между смертью и рожденьем

Нам верить, петь, любить, страдать.

Пограничная река

Издалека тянет дымом и гарью.

Шумы сражений еще далеки.

Ты наблюдаешь за вечною бранью

На берегу пограничной реки.

Где-то вдали слышны крики и стоны.

Кто-то кричит: «Нет пощады врагу!»

Все эти вопли тебе так знакомы,

Но ты стоишь на другом берегу…

Только все ближе бои подбирались,

Скоро врагов ты достанешь рукой.

Только все ближе и ближе сражались,

Ты же стоял защищенный рекой.

Стража границ еще натиск держала,

Но вот сдержать его все ж не смогла.

Стража границы вся насмерть стояла,

Но лишь река твой покой сберегла.

Только однажды над тихой рекою

В небе сверкнули стальные клинки.

Ты же стоял, вновь лишенный покоя,

Понтий Пилат

Белый плащ с кровавым подбоем,

Изможденное болью лицо.

Он другой судьбы был достоин,

Но не смерти в том мире песков.

Иудея, провинция Рима —

Это хуже чем смерть, это ад.

Жизнь пустая проходит мимо,

И нельзя оглянуться назад.

Прокуратор стоит на балконе,

Устремив вдаль страдающий взор.

Но в алмазах, в златой короне

Молчаливый он слышит укор.

«Боги, яду! Прошу я вас, яду!

За него готов все я отдать.

Боги, боги, прошу, не надо

В этом граде опять страдать»…

По ночам, устав от суеты,

В безграничной тишине скорбя.

И слова приходят из мечты:

«Ты свободен! Он так ждет тебя».

Навеяла Темная Башня Кинга

В этом мире, стронувшемся с места,

Прежним не останется никто.

И жених свою продаст невесту,

Чтоб себя же проклинать потом.

Кровный враг вдруг станет кровным братом,

Узник осознает боль оков.

И учитель, став простым солдатом,

Молча предает учеников.

Лишь одно в нем будет неизменно —

Право выбирать свою судьбу.

В том равны и царь царей надменный,

И безумный, что живет в гробу.

Даже если это только сказка,

Каждый сам найдет свою развязку.